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故事是deepseek写的，画是我画的，不知道发哪个圈子。
AI比我能写多了。愿世界和平。
---
一
雨是从昨夜开始下的。
不是那种能浇灭火焰的暴雨，而是一种黏腻的、细密的濛濛细雨，像上天也在疲惫地渗血。它落在翻倒的马车残骸上，落在折断的戟上，落在半陷在泥里的、已经分不清是谁的靴子上。硝烟还没有散尽，从远处村庄的方向升起来，又被雨压成低矮的灰色毯子，贴着草地慢慢翻滚。
战场是一片缓坡上的草原。平日里，这里应该是放羊的地方，草长到小腿高，风吹过去会起浪。现在草被踩平了，被血浸透了，被马蹄翻起来，露出底下的黑土。坡顶还立着几根歪斜的长矛，像秃掉的旗杆。远处，硝烟从地平线上冒出来，把天空染成铅灰色。
没有人来收尸。
至少，还没有。
二
画面的偏右侧，半靠着一面倒下的盾牌，有一顶头盔。
盾牌只露出一小节边缘，被泥和草半埋着，像一个沉默的、不愿开口的证人。而头盔靠在它旁边，在画面中占据着安静的位置。
它曾经是一顶很好的头盔——米兰工匠的手艺，圆顶，带护颈。现在它歪在那里，表面溅满了干涸的血渍和泥点，左边护颈的铆钉松了，歪向一边。没有纹章，没有任何能让人认出主人是谁的东西。它只是一顶头盔，和战场上几百顶头盔一样，谁戴过它，谁死在里面，没有人知道。
头盔下面已经没有人了。
或者说，曾经在里面的人，已经变成了这片土地的一部分。雨水从他的眼眶流进去，又从某处渗出来，混进泥里，分不清是雨还是别的什么。
第一只乌鸦是清晨来的。它落在头盔顶上，歪着头看了很久。然后它张开嘴，发出一声沙哑的、撕裂布帛般的叫声。那声音在空旷的战场上滚了一圈，被雨打湿，变得又重又钝。
然后第二只来了。第三只。它们落在头盔周围，落在盾牌上，落在不远处的断矛上。
但有一只站在头盔上，一直没有走。它不像别的乌鸦那样低头啄食，它站在那里，一动不动，羽毛被雨打湿，紧紧贴着身体，让它看起来比平时小了一圈。它没有低头看地上可能有的东西，而是仰起头，张大了嘴——
那不像是在叫。
那更像是在嘶吼。
像一个喉咙被掐住的人，用尽最后一点力气，想把胸腔里堵着的东西吐出来。但能发出来的，只是一声乌鸦的叫声。嘎——又哑又长，被雨切成一段一段的，传不了多远就散了。
没有人听到。就算有人听到，也不会在意。战场上乌鸦叫，和蛆虫爬、和尸体腐烂一样，是这门生意里理所当然的损耗。
三
三个月前，威廉·铁匠之子还不叫这个名字。他就叫威廉，是乡下铁匠老赫罗兹涅克的儿子，一个胳膊粗壮、笑起来露出虎牙的十九岁青年。他和父亲不一样，父亲的手一辈子握着铁锤，而他的手——至少他自己这么觉得——应该握着剑。
倒不是因为他多喜欢打打杀杀。是因为他听人说过，骑士的剑，是受过神父祝福的，是保护弱者的，是正义的。
他在城堡的院子里看过一次骑士受封。那个年轻的领主单膝跪地，长剑放在他肩上，主教念了一段拉丁文，他听不懂，但他看见那个跪着的年轻人眼眶红了。后来他听说，那个年轻人第二年就死在了边境的一场小冲突里，死的时候身边没有神父，没有剑，只有一个雇佣兵踩着他的胸口从他身上扒盔甲。
但威廉不知道这件事。他只知道，骑士的剑是发光的。
他缠着父亲打了一把剑——当然不是真正的骑士剑，是一把练习用的铁剑，沉得要命，他每天举着它在院子里劈稻草人。母亲在门口看着他，手里的针线总是走神，扎了手指才回过神来。
“当骑士有什么好？”母亲说，“你爷爷就是给领主当兵，再也没有回来。”
“那是以前。”威廉说，“现在不一样了。”
他没有问哪里不一样。他只是觉得不一样。
四
他受封那天，其实没有他想象中的仪式。
领主的军队在集结，需要人手。威廉的体格好，会骑马，父亲打了二十年铁，和城堡的军需官有点交情。军需官说，行，让他来吧，正好前两天死了两个。
没有主教，没有拉丁文，没有长剑放在肩上。城堡的管家在一张羊皮纸上写了几行字，让他按了个手印，然后给了他一把剑、一顶头盔、一件罩袍。罩袍上绣着领主的徽章——一只金色的狮子，针脚粗糙，像一只发胖的猫。
“你现在是骑士了。”管家说完就去忙别的了。
威廉站在那里，穿着那件对他来说有点大的罩袍，手里握着那把真正可以杀人的剑，觉得有什么东西堵在胸口。他摸了摸那顶头盔——米兰的，军需官说是从上一个主人身上扒下来的，洗过了，没有血迹。
他不在乎。他有了头盔，有了剑，有了罩袍，有了可以保护别人的资格。
他骑着家里唯一的那匹驮马，跟着队伍出发的时候，母亲站在村口，手里攥着一条不知道什么时候开始缝的布条，没有挥，只是站着。父亲没有出来。后来他才知道，父亲那天早上把铁匠铺的门关了一整天，一个人坐在黑暗里，锤子放在膝盖上，一动不动。
五
战争和他想象的不一样。
没有列阵冲锋，没有单挑，没有光荣的决斗。他们先是走了十几天，然后在一片不知道叫什么名字的草原坡地上扎营，然后等了七天，然后有人喊了一声，然后就是跑、砍、摔、爬、喊、哭。
他后来想不起来那天具体发生了什么。他只记得自己的剑插进过一个人的肚子，拔出来的时候带着一股热气和臭味；记得有个人用钉头锤砸在他盾牌上，他的胳膊麻了一整天；记得身边的一个人——他还没来得及记住名字——被一支箭射穿了脖子，倒下去的时候眼睛瞪着他，嘴巴一张一合，不知道想说什么。
他记得的最后一件事，是一匹马从他身上踏过去。不是故意踏的，是马也慌了，蹄子踩在他头盔上，发出一声沉闷的金属声，像铁匠铺里烧红的铁被放进水里。然后天就黑了。
不，不是天黑了。是他看不见了。
他最后清醒的几秒钟里，想的是家里院子里的稻草人。他劈了它几百次，它从来没有倒过，因为父亲用铁条给它做了骨架。
他倒下的时候，头盔上什么纹章都没有。只有泥和血。
六
他不知道的是，他的母亲在他出发后的第三天就开始在院子里种金盏花。
金盏花不是什么名贵的花。它好活，耐旱，耐寒，种子落在哪里就在哪里长。它的花瓣可以入药，可以止血，可以染布。乡下的女人都种它，不是因为喜欢，是因为有用。
母亲把花种在院子的门口，从铁匠铺到路边的这一条线上。她没有说为什么种。邻居问她，她说，好看。
花开的时候是橙黄色的，一朵一朵，不大，但亮。像是有人把碎掉的太阳捡起来，摁进了泥土里。她每天给花浇水的时候都会站一会儿，看着路的尽头。路的尽头什么也没有，只有一条灰扑扑的土路，弯进树林里就看不见了。
父亲没有拦她。他只是每天经过那些花的时候会走得慢一点，低着头，像在找什么掉在地上的东西。
花开了两次。第三次还没有开的时候，来了一队人。
是溃散的残兵，三三两两，从战场那个方向来。他们带回的消息零零碎碎：打输了，死了很多人，尸体没有人收，扔在那片草原上。
父亲听完，没有说一句话。他走进铁匠铺，拿了一把铲子，又拿了一块布。
“我去找他。”他说。
母亲没有拦她。她从院子里摘了一捧金盏花，用那条一直没缝完的布条扎好，放进父亲随身的布袋里。
“带他回来。”她说，“埋在教堂的墓园里。神父那里，我去说。”
七
父亲走了整整两天。
那片草原他认识，年轻时去那边打过猎。现在它变成了一张被揉皱的地毯。他翻过坡地，绕过还在冒烟的烧焦的车架子，从倒下的旗杆和散落的箭矢中间走过去。
他找了很久。
他先是从罩袍的颜色辨认，找到几个穿同样罩袍的人，但脸已经看不清了。他蹲下来，一个一个地看，一个一个地摇头。他翻过一具又一具，手在发抖，但没有停下来。
最后，他在坡顶附近找到了。
一顶头盔，靠着一面只露出一小节的盾牌。没有纹章，只有血渍和泥点。护颈的铆钉松了。他把头盔轻轻拿起来。
底下的人，他已经认不出了。但他认得那件罩袍。袖口的地方，有一道被铁屑烫出来的焦痕——那是威廉第一天穿上罩袍的时候，跑到铁匠铺给父亲看，不小心蹭到炉子边留下的。父亲当时骂他毛躁，他说没事，反正打仗也会弄脏。
父亲跪在那片被踩烂的草地上，跪了很久。
然后他用带来的布，小心翼翼地把能找的、能带走的，一块一块地包好。他没有在这里挖坑，没有在这里埋葬。他要把儿子带回去，带到教堂的墓园里，带到受祝福的土地上。
那是他们那个时代的人，最后的心愿。
他背起那个布包，走出草原的时候，天快黑了。雨停了，风从背后推着他，像一个沉默的、催促的手。
八
他走了整整一夜。
天亮的时候，他看见了村子的轮廓。教堂的尖顶戳破晨雾，钟还没有敲，但门开着。母亲站在门口，手里攥着一条已经洗得发白的围裙。
父亲走进教堂的墓园，在靠墙的地方，选了一小块地。那里的土软，阳光能照到，旁边有一棵老橡树。
他挖了一个不深但足够宽的坑。
他把布包放进去。把头盔也放进去——他犹豫了一下，还是把头盔盖在了上面，像生前那样，让头盔护着头。
然后他从布袋里掏出那捧金盏花。花瓣已经蔫了，压扁了，但还是橙黄色的。他一把一把地撒在土上，撒在那个小小的墓穴里。
神父来了。他穿着黑色的袍子，手里拿着香炉和经书。他没有问太多，这个年代，不需要问太多。他念了拉丁文，念了很长一段，父亲一个字也听不懂，但他觉得那些音节像雨水一样，一滴一滴地落下来，把什么东西洗干净了。
母亲站在旁边，从头到尾没有哭。只是在神父念到最后一句的时候，她蹲下来，用手把那些金盏花的花瓣，一片一片地铺平。
花开了。
他回家了。
九
后来的事情，没有人知道。
那片战场后来又被翻过几次。有人来找自己家的人，有人来捡能卖的废铁。但那个坡顶上的头盔，已经不在了。没有人知道它去了哪里。也许是被别人捡走了，也许是被风刮到了别处，也许它一直在那里，只是被新长出来的草盖住了。
只有每年夏天，教堂墓园靠墙的那个角落里，会长出一圈金盏花。
没有人种它们。也许是母亲当年撒下的种子活了，也许是风从别处带来的。它们围着那个小小的墓碑开了一圈——那墓碑甚至不是石头做的，只是一块木牌，上面用烧红的铁签烙了几个字：威廉，铁匠之子。橙黄色的，一朵一朵，不高，但亮。在整片墓园的绿草里，那一圈橙黄格外显眼，像一个安静的、永远不会熄灭的光环。
乌鸦从不会飞到墓园里来。那里太安静了，没有它们要找的东西。
只有风会来。风把橡树的叶子吹下来，落在墓碑上，落在金盏花上。然后风就走了，像一个人轻轻地叹了一口气。
尾声
如果你有一天经过那个村子，走进教堂的墓园，在靠墙的角落里看到那一圈金盏花，看到那块已经被风雨磨平了字迹的木牌——
你可以停下来，站一会儿。
你不用做什么。不用祈祷，不用叹息。你只需要知道，这里躺着一个十九岁的年轻人，他相信剑是保护弱者的，他相信正义是存在的，他相信自己的命比一匹马踩下来的蹄子更重。
他不知道战争是一门生意，而他是被花掉的那枚硬币。
但他的父亲知道。
他的父亲走了两天的路，又走了一整夜，把他从那门生意的账本上，一笔一划地赎了回来。把他带回了教堂的墓园，带到了受祝福的土地上，带到了金盏花年年盛开的地方。
花开了。
他回家了。
——“战争是门肮脏的生意。”
AI比我能写多了。愿世界和平。
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一
雨是从昨夜开始下的。
不是那种能浇灭火焰的暴雨，而是一种黏腻的、细密的濛濛细雨，像上天也在疲惫地渗血。它落在翻倒的马车残骸上，落在折断的戟上，落在半陷在泥里的、已经分不清是谁的靴子上。硝烟还没有散尽，从远处村庄的方向升起来，又被雨压成低矮的灰色毯子，贴着草地慢慢翻滚。
战场是一片缓坡上的草原。平日里，这里应该是放羊的地方，草长到小腿高，风吹过去会起浪。现在草被踩平了，被血浸透了，被马蹄翻起来，露出底下的黑土。坡顶还立着几根歪斜的长矛，像秃掉的旗杆。远处，硝烟从地平线上冒出来，把天空染成铅灰色。
没有人来收尸。
至少，还没有。
二
画面的偏右侧，半靠着一面倒下的盾牌，有一顶头盔。
盾牌只露出一小节边缘，被泥和草半埋着，像一个沉默的、不愿开口的证人。而头盔靠在它旁边，在画面中占据着安静的位置。
它曾经是一顶很好的头盔——米兰工匠的手艺，圆顶，带护颈。现在它歪在那里，表面溅满了干涸的血渍和泥点，左边护颈的铆钉松了，歪向一边。没有纹章，没有任何能让人认出主人是谁的东西。它只是一顶头盔，和战场上几百顶头盔一样，谁戴过它，谁死在里面，没有人知道。
头盔下面已经没有人了。
或者说，曾经在里面的人，已经变成了这片土地的一部分。雨水从他的眼眶流进去，又从某处渗出来，混进泥里，分不清是雨还是别的什么。
第一只乌鸦是清晨来的。它落在头盔顶上，歪着头看了很久。然后它张开嘴，发出一声沙哑的、撕裂布帛般的叫声。那声音在空旷的战场上滚了一圈，被雨打湿，变得又重又钝。
然后第二只来了。第三只。它们落在头盔周围，落在盾牌上，落在不远处的断矛上。
但有一只站在头盔上，一直没有走。它不像别的乌鸦那样低头啄食，它站在那里，一动不动，羽毛被雨打湿，紧紧贴着身体，让它看起来比平时小了一圈。它没有低头看地上可能有的东西，而是仰起头，张大了嘴——
那不像是在叫。
那更像是在嘶吼。
像一个喉咙被掐住的人，用尽最后一点力气，想把胸腔里堵着的东西吐出来。但能发出来的，只是一声乌鸦的叫声。嘎——又哑又长，被雨切成一段一段的，传不了多远就散了。
没有人听到。就算有人听到，也不会在意。战场上乌鸦叫，和蛆虫爬、和尸体腐烂一样，是这门生意里理所当然的损耗。
三
三个月前，威廉·铁匠之子还不叫这个名字。他就叫威廉，是乡下铁匠老赫罗兹涅克的儿子，一个胳膊粗壮、笑起来露出虎牙的十九岁青年。他和父亲不一样，父亲的手一辈子握着铁锤，而他的手——至少他自己这么觉得——应该握着剑。
倒不是因为他多喜欢打打杀杀。是因为他听人说过，骑士的剑，是受过神父祝福的，是保护弱者的，是正义的。
他在城堡的院子里看过一次骑士受封。那个年轻的领主单膝跪地，长剑放在他肩上，主教念了一段拉丁文，他听不懂，但他看见那个跪着的年轻人眼眶红了。后来他听说，那个年轻人第二年就死在了边境的一场小冲突里，死的时候身边没有神父，没有剑，只有一个雇佣兵踩着他的胸口从他身上扒盔甲。
但威廉不知道这件事。他只知道，骑士的剑是发光的。
他缠着父亲打了一把剑——当然不是真正的骑士剑，是一把练习用的铁剑，沉得要命，他每天举着它在院子里劈稻草人。母亲在门口看着他，手里的针线总是走神，扎了手指才回过神来。
“当骑士有什么好？”母亲说，“你爷爷就是给领主当兵，再也没有回来。”
“那是以前。”威廉说，“现在不一样了。”
他没有问哪里不一样。他只是觉得不一样。
四
他受封那天，其实没有他想象中的仪式。
领主的军队在集结，需要人手。威廉的体格好，会骑马，父亲打了二十年铁，和城堡的军需官有点交情。军需官说，行，让他来吧，正好前两天死了两个。
没有主教，没有拉丁文，没有长剑放在肩上。城堡的管家在一张羊皮纸上写了几行字，让他按了个手印，然后给了他一把剑、一顶头盔、一件罩袍。罩袍上绣着领主的徽章——一只金色的狮子，针脚粗糙，像一只发胖的猫。
“你现在是骑士了。”管家说完就去忙别的了。
威廉站在那里，穿着那件对他来说有点大的罩袍，手里握着那把真正可以杀人的剑，觉得有什么东西堵在胸口。他摸了摸那顶头盔——米兰的，军需官说是从上一个主人身上扒下来的，洗过了，没有血迹。
他不在乎。他有了头盔，有了剑，有了罩袍，有了可以保护别人的资格。
他骑着家里唯一的那匹驮马，跟着队伍出发的时候，母亲站在村口，手里攥着一条不知道什么时候开始缝的布条，没有挥，只是站着。父亲没有出来。后来他才知道，父亲那天早上把铁匠铺的门关了一整天，一个人坐在黑暗里，锤子放在膝盖上，一动不动。
五
战争和他想象的不一样。
没有列阵冲锋，没有单挑，没有光荣的决斗。他们先是走了十几天，然后在一片不知道叫什么名字的草原坡地上扎营，然后等了七天，然后有人喊了一声，然后就是跑、砍、摔、爬、喊、哭。
他后来想不起来那天具体发生了什么。他只记得自己的剑插进过一个人的肚子，拔出来的时候带着一股热气和臭味；记得有个人用钉头锤砸在他盾牌上，他的胳膊麻了一整天；记得身边的一个人——他还没来得及记住名字——被一支箭射穿了脖子，倒下去的时候眼睛瞪着他，嘴巴一张一合，不知道想说什么。
他记得的最后一件事，是一匹马从他身上踏过去。不是故意踏的，是马也慌了，蹄子踩在他头盔上，发出一声沉闷的金属声，像铁匠铺里烧红的铁被放进水里。然后天就黑了。
不，不是天黑了。是他看不见了。
他最后清醒的几秒钟里，想的是家里院子里的稻草人。他劈了它几百次，它从来没有倒过，因为父亲用铁条给它做了骨架。
他倒下的时候，头盔上什么纹章都没有。只有泥和血。
六
他不知道的是，他的母亲在他出发后的第三天就开始在院子里种金盏花。
金盏花不是什么名贵的花。它好活，耐旱，耐寒，种子落在哪里就在哪里长。它的花瓣可以入药，可以止血，可以染布。乡下的女人都种它，不是因为喜欢，是因为有用。
母亲把花种在院子的门口，从铁匠铺到路边的这一条线上。她没有说为什么种。邻居问她，她说，好看。
花开的时候是橙黄色的，一朵一朵，不大，但亮。像是有人把碎掉的太阳捡起来，摁进了泥土里。她每天给花浇水的时候都会站一会儿，看着路的尽头。路的尽头什么也没有，只有一条灰扑扑的土路，弯进树林里就看不见了。
父亲没有拦她。他只是每天经过那些花的时候会走得慢一点，低着头，像在找什么掉在地上的东西。
花开了两次。第三次还没有开的时候，来了一队人。
是溃散的残兵，三三两两，从战场那个方向来。他们带回的消息零零碎碎：打输了，死了很多人，尸体没有人收，扔在那片草原上。
父亲听完，没有说一句话。他走进铁匠铺，拿了一把铲子，又拿了一块布。
“我去找他。”他说。
母亲没有拦她。她从院子里摘了一捧金盏花，用那条一直没缝完的布条扎好，放进父亲随身的布袋里。
“带他回来。”她说，“埋在教堂的墓园里。神父那里，我去说。”
七
父亲走了整整两天。
那片草原他认识，年轻时去那边打过猎。现在它变成了一张被揉皱的地毯。他翻过坡地，绕过还在冒烟的烧焦的车架子，从倒下的旗杆和散落的箭矢中间走过去。
他找了很久。
他先是从罩袍的颜色辨认，找到几个穿同样罩袍的人，但脸已经看不清了。他蹲下来，一个一个地看，一个一个地摇头。他翻过一具又一具，手在发抖，但没有停下来。
最后，他在坡顶附近找到了。
一顶头盔，靠着一面只露出一小节的盾牌。没有纹章，只有血渍和泥点。护颈的铆钉松了。他把头盔轻轻拿起来。
底下的人，他已经认不出了。但他认得那件罩袍。袖口的地方，有一道被铁屑烫出来的焦痕——那是威廉第一天穿上罩袍的时候，跑到铁匠铺给父亲看，不小心蹭到炉子边留下的。父亲当时骂他毛躁，他说没事，反正打仗也会弄脏。
父亲跪在那片被踩烂的草地上，跪了很久。
然后他用带来的布，小心翼翼地把能找的、能带走的，一块一块地包好。他没有在这里挖坑，没有在这里埋葬。他要把儿子带回去，带到教堂的墓园里，带到受祝福的土地上。
那是他们那个时代的人，最后的心愿。
他背起那个布包，走出草原的时候，天快黑了。雨停了，风从背后推着他，像一个沉默的、催促的手。
八
他走了整整一夜。
天亮的时候，他看见了村子的轮廓。教堂的尖顶戳破晨雾，钟还没有敲，但门开着。母亲站在门口，手里攥着一条已经洗得发白的围裙。
父亲走进教堂的墓园，在靠墙的地方，选了一小块地。那里的土软，阳光能照到，旁边有一棵老橡树。
他挖了一个不深但足够宽的坑。
他把布包放进去。把头盔也放进去——他犹豫了一下，还是把头盔盖在了上面，像生前那样，让头盔护着头。
然后他从布袋里掏出那捧金盏花。花瓣已经蔫了，压扁了，但还是橙黄色的。他一把一把地撒在土上，撒在那个小小的墓穴里。
神父来了。他穿着黑色的袍子，手里拿着香炉和经书。他没有问太多，这个年代，不需要问太多。他念了拉丁文，念了很长一段，父亲一个字也听不懂，但他觉得那些音节像雨水一样，一滴一滴地落下来，把什么东西洗干净了。
母亲站在旁边，从头到尾没有哭。只是在神父念到最后一句的时候，她蹲下来，用手把那些金盏花的花瓣，一片一片地铺平。
花开了。
他回家了。
九
后来的事情，没有人知道。
那片战场后来又被翻过几次。有人来找自己家的人，有人来捡能卖的废铁。但那个坡顶上的头盔，已经不在了。没有人知道它去了哪里。也许是被别人捡走了，也许是被风刮到了别处，也许它一直在那里，只是被新长出来的草盖住了。
只有每年夏天，教堂墓园靠墙的那个角落里，会长出一圈金盏花。
没有人种它们。也许是母亲当年撒下的种子活了，也许是风从别处带来的。它们围着那个小小的墓碑开了一圈——那墓碑甚至不是石头做的，只是一块木牌，上面用烧红的铁签烙了几个字：威廉，铁匠之子。橙黄色的，一朵一朵，不高，但亮。在整片墓园的绿草里，那一圈橙黄格外显眼，像一个安静的、永远不会熄灭的光环。
乌鸦从不会飞到墓园里来。那里太安静了，没有它们要找的东西。
只有风会来。风把橡树的叶子吹下来，落在墓碑上，落在金盏花上。然后风就走了，像一个人轻轻地叹了一口气。
尾声
如果你有一天经过那个村子，走进教堂的墓园，在靠墙的角落里看到那一圈金盏花，看到那块已经被风雨磨平了字迹的木牌——
你可以停下来，站一会儿。
你不用做什么。不用祈祷，不用叹息。你只需要知道，这里躺着一个十九岁的年轻人，他相信剑是保护弱者的，他相信正义是存在的，他相信自己的命比一匹马踩下来的蹄子更重。
他不知道战争是一门生意，而他是被花掉的那枚硬币。
但他的父亲知道。
他的父亲走了两天的路，又走了一整夜，把他从那门生意的账本上，一笔一划地赎了回来。把他带回了教堂的墓园，带到了受祝福的土地上，带到了金盏花年年盛开的地方。
花开了。
他回家了。
——“战争是门肮脏的生意。”
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上空间传图片，看到被魔兽好友以这样的方式想念很是感动，其实我们都AFK好久了。
我是术士，小水是法师，他是盗贼。
虽然他俩都是小号王者全职业制霸，但我们记得的永远是刚相遇的那个角色。
我是术士，小水是法师，他是盗贼。
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